Если поверить, что есть некое дерево судьбы, на котором кто-то, кто сильнее и умнее нас уже все написал про нас. Придумал, заглянув в наши глаза при рождении, словно прочитал по оболочке радужки, что мы хотим от жизни, а заглянув в маленькое трепешущее сердечко рассудил, чего мы достойны... Если предположить, что есть такое дерево... где, словно ножом, выцарапано мое имя, мой год рождения и все что я сделал и все что я сделаю, и мои ошибки обведены красным кружком, а на моментах моих больших метаний, глубина линии оставленной от божественного ножа уходит намного больше во внутрь древней породы, если только предположить, что это проклятое дерево есть на каком-то далеком-далеком острове, разве не потратили ли вы бы весь остаток своих дней, чтобы найти его, И СЖЕЧЬ НАПАЛМОМ к чертовой матери? пусть это будет даже последнее, что я сделал, но я бы это сделал сам, без предопределения, а вопреки ему...