На моей улице еще лето. Но моя осень все-таки началась. Началась в О. Субботняя пустота улиц. Площадь без единой души. Только я, велосипед, Ленин и совершенно не уважающая коммунистов ворона на его голове. Ленин показывает в сторону главной улицы. Мол, "Смотри, во что ее превратили эти капиталисты". "Да, Владимир Ильич!" - отвечаю я, сочувственно озираясь. Листья кружат с ветром хороводы. Облака  мигрируют. Солнце приятно слепит. Это мой рай, пусть убогий и неприглядный, завязавший с капиталистами неравный бой. Но еще живой, дышащий северными и южными ветрами, спрятанный среди холмов, рек и все тех же деревьев в виде капусты брокколи. Главный гвоздь программы - новый знакомый дядя Вова с гитарой. Понаблюдали, послушали, зафиксировали. Первые следы на пальцах от пока не моих струн. От 50 грамм водки, по-ребячески разбавленных компотом, клонило в сон. Мне пить бессмысленно и неинтересно. Зато  хоть найдено лекарство от бессонницы. А ночи холодные, звездные, лунные.