О. снова, толи огорчил, толи обрадовал своим таким знакомым хмурым небом. Несмотря на любую уродливую погоду, я люблю (О.), самозабвенно, я люблю если не за настоящее, то за прошлое наверняка. У меня ощущение, что даже в Москве, в городе с антиприродными заводами, привычными выхлопными газами автомобилей, углекислым газом, выдыхаемым тысячами ртами, ясное небо радует нас намного чаще. Хмурые дни тянутся невыносимо долго и в то же время пролетают, как миг. Я чувствую, как струится время. В О. для меня, все приправленно какими-то ароматными ощущениями. (по детски романтичными) А в Москве дворники из дальних и близлежащих республик ненавидят опавшую листву (как впрочем и снег), но они просто обожают доставать нас по утрам непонятным скрежетом невидимых лопат или звуком разошедшейся безумной метлы. Я (опять) люблю О. за такое излишество, как шуршащий рыжевато-желто-красный ковер под ногами.

Меня парадоксально и всерьез удивляет мысль, что кто-то сможет меня полюбить. Любят других. Меня не любят и не те. Мои принципы немного солоноваты на вкус.