мечта перестает быть мечтой, когда она начинает сбываться... И что тогда?

я приведу одну цитату про любовь, про ценности, про смерть, про то, что хочет женщина на самом деле и про то, как видит ее писатель...про сознание, про любовь, про деньги...ваять богиню из лица простого, из искренности делать пьедестал, через века восполнить что горело...снова...так пошло, подло...на века: (есть повод для размышлений...) "И с благодарностью как продолжение и ответ я предлагаю вам прочитать это: Вольный перевод Кристиана Бобина "Недастающая деталь" Слово как метеорит, живущий одно мгновение в закатном небе, оно подает в мертвую землю с надеждой быть о-познанным через столетия. Слова нуждаются в забвении, чтобы быть понятыми. Нам нужна ночь, чтобы увидеть, нам нужна тишина, чтобы произнести. Нам нужна смерть, чтобы понять жизнь. Что такое успешно прожитая жизнь? Если составить список того, что мы получили и потеряли,выиграли и проиграли, то баланс смертного одра будет равен нулю. Писатель не выигрывает и не проигрывает ничего. Он ребенок, играющей на белом листе бумаги с кубиками из тишины света непроизнесенных слов. Что такое успешно прожитая жизнь? Это разрыв с самим собой, как самый прямой путь к себе. В первом классе нас сажают за парты на "наши" места и приучают занимать и знать свое место. Писатель - это тот, кто не занимает никакого места, даже последнего. Он стоит всегда в одиночестве среди пустоты. Правда сказанного равна правде несказанного. Правда жизни равна правде смерти. У правды слова лицо смерти. Это лицо похоже на вывернутую перчатку. Лицо без внешнего и внутреннего, без верха и низа. Смерть как личность. Смерть как общее место. Все стремится к этой вывернутой перчатке, как к совершенству. Страх, ожидание, гнев, надежда, денежные заботы. Все движится к этому лицу, как к последнему слову. Смерть говрит только однажды. В сущности между действиями "писать" и "умирать" очень мало разницы. Разница так мала, что в одно прекрасное мгновение вы перестаете ее видеть. Писатель - это без- различное состояние личности, это душа снявшая с себя все индивидуальное. Писать - это как смотреть в несуществующее. Тот кто пишет далеко выходит за рамки своей личности. Он медленно идет к слову, вывернутому наизнанку как перчатка..." в красивых формах говорить красиво, и в дневы кружева судеб вносить... когда, когда -то..лишь звонком веселым...всю жизнь поставили на жизнь.. исследовать природы тело, со сладостью пренебрегать добром, когда во членах кровь кипела....он убивал со сладостью времен...) теперь он нежный добрый малый...такой, что колосятся васильки... а кто мешал достопочтенно среди дела хотя бы слово вымолвить в тиши? когда снега горели, руки жгли каменья, когда все звезды были лишь ему, когда, ведь, можно было, лишь в одно мгновние одни звонком подняться на луну... сейчас, о, боже! я плохая...я не пою о том, как я люблю его... зачем...теперь я я знаю много....миф разлетелся, как мое стекло) пускай хоть трижды он прекрасен, пускай он вечный, яркий изумруд... я не смогу мечтать с ним - слишком много соли...и слишком много ясности пришло в сердца дождя.