Было время безоблачно-чистым, И пускай мне грехом не зачтут: На бульваре среди букинистов Я свою продавала мечту.
Голубую, святую, большую… И народец толпился вокруг. Продаются тома и брошюры, А мечта – не сбывается с рук.
Мне же с нею – не жизнь, а морока! Не дорога – сплошной окоем! Ну-ка брошу мечту за порогом – Пусть кто хочет мечтает ее!
Годы шли. И, глазам не поверив, Но вверяясь однажды судьбе, Открывая грядущему двери, Я мечту повстречала в тебе!
|
|
|
|
|