Синдром одиночки прижился во мне капитально.
Вколи мне любовь, мне так трудно дышать без наркоза.
Тоскую, ревную, целую тебя виртуально,
в стихи превращая унылую серую прозу.

Наш мир променял эталоны сердец на фальшивки.
И карма, поправив манжеты на скачущем пульсе,
мне тихо сказала: «Прости, ты — неснятые сливки
в божественном кофе. О муках любви не волнуйся».

Бесцветными красками чувства мне выданы, значит,
но, всё же, болезнь не смертельна, ещё ведь не точка.
Так, может быть, вылечишь? И зачеркнёшь на удачу
поставленный кем-то диагноз: «синдром одиночки».


© Надежда Самородова