Он оставил тебя. Это конец. Конец твоему счастью, твоей радости, твоему искреннему и заливистому смеху. Конец тебе. Конец всему. И каждый день превращается в какую - то тягучую субстанцию, оставляющую мерзкое послевкусие на твоих губах. Каждый день ты неподвижно лежишь на кровати, смотря в потолок, и думаешь, когда же, черт возьми, это закончится. Когда пройдет эта боль, испепеляющая тебя изнутри, та, которая сожгла всех бабочек в твоем животе, превратила их в пепел, которым ты ежедневно продолжаешь задыхаться. С каждым твоим вздохом этот пепел словно бы проникает сначала в сердце, загрязняя кровь воспоминаниями о нем, потом в легкие, вызывая смертельное удушье.Не осталось ни чувств, ни эмоций. Не осталось даже слёз. Ты просто опустошена. Выпотрошена этим переизбытком боли. Этой бессонницей. Этими бесконечными воспоминаниями о нём.
Это как засунуть руку себе между ребер, и ковырять там, ковырять, ковырять. До тех пор, пока физическая боль не станет настолько сильной, что перекроет душевную. Но выходит всегда наоборот. Эта боль стерла в тебе все. Будто бы выжгла твою душу изнутри. И ничто тебя не спасет.

Кроме него.