В этой комнате нет рюкзака, не замечен билет.
Помнишь, как было больно тихонько сходить на нет,
как в следах уходящей реальности вытерся свет,
и никто не заметил, что ты не пошёл по следу?
Как во сне исчезали подсказки одна за другой,
как фатальность запрятаться вышла из берегов
и свобода печали, с которой никто не знаком,
стала слишком твоей, чтобы просто сказать об этом.

Здесь нет чувства объёмности, снимков, частот, часов,
здесь нельзя признаваться в любви и стрелять в висок.
Помнишь, как я хотел быть со всем на земле в унисон
и как жёстко осмеян собственной тахикардией;
И никто не освоил синхронность, не счёл метроном.
В этой комнате я не надеюсь на знак и звонок:
"Возвращайся, я выискал в ритме лазейку, окно".
Все, кому я поверил соврали, что находили.
Помнишь, как стал алхимиком здесь, созидал из ничто
хвойный лес, персонажей, пахнущих высотой,
эту острую боль, что они называют мечтой,
чуя - это останется тайной сердечного зала.
Часто снится, что где-то твой ритм нормально стучит,
так легко отрицая коды всесторонних защит

и идёт по земле твой особенный Часовщик,

о, молись, чтобы Комната этого не узнала.