Нервы слетают с катушек, в голове какая-то красноватая каша, очень болит горло, и мысли скачут по комнате, не подчиняясь сознанию... Я слушаю Шопена. Какой-то ноктюрн. Красивая музыка - она успокоила бы меня, если б это было возможно...

Всё дело в том, что он держал меня за руку. В ТОТ ДЕНЬ И ЧАС, когда он отказывал мне, он крепко-крепко держал меня за руку и обнимал. И это ощущение никуда не уходит, это как героин: привыкание с одного раза... Вновь и вновь я мечтаю, чтобы это случилось снова... Просто за руку. Как немного.

И я знаю, что сегодня он отказался увидеться со мной. ДА - я просила. ДА - никакой гордости у меня не осталось. И никаких принципов. Одна только любовь и боль. Фу, как сопливо-пафосно звучит - и фу, как правдиво...