Пересматривала старые стихотворения и рисунки. Свои, чужие и мне торжественно врученные на память. Забавно. Вдруг само собой захотелось плакать. Вроде такой наиглупейший бред, а память и ностальгия. Пальцы перебирали старые листы с мятыми краями. От глупых стишков хотелось залиться краской. И в то же время все такое драгоценное. Дороже любых материальных вещей и денег.
В общем вчерашний вечер был проведен с красными и мокрыми глазами. Это было что-то особенное. Не совсем слезы. Как будто воспоминания вдруг пришли и постучались ко мне в дверь. А мне так страшно им открывать. Вспомнилось все, что испытывалось при написании сего бреда. Или при каких обстоятельствах были нарисованы рисунки. Захотелось вдруг вернуться.
Наверное, это и есть настоящая я. Без масок, игр и теней. Вот эти старые и помятые листы и есть я.
Хм.
Забавно.