Мне кажется, я разлетаюсь собственными мыслями на тысячи искр.
Ревность?Ожидание?
"Каждый из нас танцует вальс собственой тенью..."
Ничего не могу сказать.
Ничего не хочу говорить.

Дерьмо.Ненавижу ждать.
Всё может вот-вот рухнуть.