Я прочитала "Похороните меня за плинтусом" и поняла, что мне необходим хоть один счастливый день детства. Потому что сюрреалистический юмор у автора не удался и получилось, что он полностью описал мою жизнь. Тогда почему бы не сейчас?Почему бы не сегодня?
Обложусь кофетками и арахисом, сказками и мультиками, мандаринами и вафлями...Буду улыбаться предметам и смотреть на пряничные домики Кинкейда.
Позвоню маме и скажу, что я люблю её...
love is found in strangers
people that dont mind
that everything we had is fading
brought down over time
И тогда можно стереть все остальные года и врать говорить, что у меня было счастливое детство, вспоминая только этот один день.