Арбенина - это всегда об ушедшем.  И сколько в этом драматизма.

Знаете сколько нежности в прощальном разговоре? Столько, сколько сможет вместить в себя самое голубое летнее небо над ржаным полем. Тихое такое, знаете.

А сколько дикости, сколько острости этих улыбок-уколов. Как будто в старом свитере ходишь, который колится. И вроде не так больно, но ведь это не час и не два. А вот третий кажется вечностью.

А сколько отчаяния, представляете? С таким отчаянным упорством спортсмен бежит последний круг, когда его настигают. Ты может все отдашь, и ты может лучший, но ведь не хватило секунды - и вот ты второй.

И да, это может был шанс всей жизни. Но ведь это мгновение не вернешь. Никогда.

А ушедшее чувство, нет, не любовь может, а просто чувство впору сравнить с запахом:

- Ну я уйду, а запах на подушке останется.


- Нет, ты уйдешь и запах уйдет.

И как красиво он отпустил твой запах. Как красиво.