Всему своя пора, всему свой миг...
И, как несвоевременно весною,
осенняя тоска в нас, напрямик,
летит всё разрушающей волною...
Всему своя пора. Средь сентября
не к месту всплеск влюблённости апрельской...
Не к месту взгляды детские горят
спокойным светом мудрости житейской...
Всему свой миг. Не сходит в полдень ночь,
не расцветают в декабре пионы...
Есть миг для боли, что терпеть невмочь,
есть счастью миг, всё-всё задеть стозвонно...
Всему свой срок. Но кто проводит грань,
кто управляет этими весами,
кто говорит, сейчас, а не вчера?
Не мы ли сами?
