На улице аномально тепло. Стёкла вызывающе опущены с обеих сторон, ветер треплет выбившиеся волосы, музыка разрывает сонное спокойствие вечернего Минска. Люди вокруг недоумевают: "Кто посмел так открыто радоваться?!" Запах бензина смешивается с недавним посещением "Кравта", миллионы благородных молекул сталкиваются с выхлопными газами и ароматами кухни "Лидо", создавая идеальную атмосферу сюрреализма происходящего. В десятке стразов на кольце поблескивают проносящиеся мимо фонари, рука встречает упругое сопротивление воздуха на скорости, пальцы сбивчиво перебирают летящую прохладу. Озноб не берёт, мурашки только от совпадения момента. Совпадения всего, до последней клеточки: скорость, громкость, чувства, сопротивление, длина волос... Светофор. Ах, эти светофоры. "Скорость ни разу никого не убила. Внезапная остановка - вот, что убивает." Глупость, на моей дороге нет светофоров. Они нарушают целостную структуру того, что я так бережно сохраняю до конца ревущей песни, ведь это так хрупко, что, кажется, одно неверное движение и это уже будет не волшебство секунд, а глупая показуха. Я дышу, и только представляю, КАК это бывает на самом деле, сколько эмоций вызывает твоё движение в потоке, будто ты один на дороге, ведь никто не может сейчас сравниться с тобой. Разве, что только такие же отчаянные головы, как и ты. это прекрасно, жаль, что чувства не осязаемы, я бы сжала ладонь покрепче. В ней бы оказался руль. Но не эта медлительная баранка, а мощное управление, своенравный мотор и бескрайние дали, всё, что захочешь, всё, что любишь.Свобода движения и ощущение полёта, глубокое дыхание.
Пора всё менять.
