Идеал нет. Есть предел совершенства.
Религии нет. Есть вера.
Любви нет. Есть удачная комбинация чувств.
Свободы нет. Есть независимость от ряда обстоятельств.
Правды нет. Есть истина.
Надо успеть уловить момент восхода солнца, когда оно ещё дремлет не высоко над землёй, не поджаривает асфальт, а мягко слепит в бледно голубом небе. Когда, находясь в центре города, в чужой квартире на пятом этаже, тебе кажется, что ты на пирсе - так легко ветер гуляет в выпавших прядях волос. И тишина... Шумный город пока досматривает последние сны. Если закрыть глаза, шумящая где-то дорога покажется прибоем... И до слёз хочется на море. Просыпается обида на жизнь за ещё одно испорченное, никакое, пыльное и душное лето в городе.
Чудо сопит, уткнувшись в подушку и высунув ногу из-под махровой простыни. И не скажешь, что уже большой мальчик: во сне как будто малыш. Поварёха моя*
Тот, кто не ушёл, не оставил, не сдался. Спасибо.
Рано или поздно будет легче, немного отпустит.
Даст подышать перед новым нырком, так сказать.
P.S. И всё равно! Этот дед, который выгуливал свою собаку в полшестого утра и нагло палил на меня, пока я висела в утреннем окне, напрягал меня и буквально вызывал желание кинуть в него уже выброшенную тяжёлую стеклянную бутылку из-под виски.
