И снова здравствуйте, дорогие любители митала и сопутствующих товаров!
Сегодня вы обязательно узнаете о том, что нужно пить в клубе "Релакс".
Узнаете, как обманчива бывает природа, а также некоторые интимные подробности из жизни участников команды.
Зато я никогда не скажу вам, сколько стоят билеты на подобное мероприятие, как сыграла группа Ретрием и почему не стоит пить много пива после водки.

ПРОЛОГ
- Слышь... Ну дай зеркалку, не жмотись!
Сестра докрасила левый глаз и, посмотрев с несколько ассиметричным укором, продолжила наводить марафет.
- Ну очень нужно! - не сдавалась я. Я тебе мужиков поснимаю! Мальчиков, то есть. Симпатичных!
Я заранее представила, как буду выдавать кривляющиеся пьяные лица на фотографиях за симпатичных мальчиков (ну они же ими были!! до третьей.. нет, даже до пятой рюмки!) и обычная моя уверенность в голосе дала трещину.
- Нуууу... у меня же объектив совсем новый... Да и фотоаппарат тоже.. Совсем один. - На глаза сестры начали наворачиваться слёзы.
"Вспомнила! Как пить дать, вспомнила! Ну провафлила я фотоаппарат на концерте, с кем не бывает.. Но меня тогда лонгайлендом подлюка-бармен травил, чтоб у него член три года не стоял... И вообще она годом раньше сама мою мыльницу посеяла, так что кто бы говорил..."
- Ну пожааааалуйста!..

Через полчаса после ухода сестры, не получив вразумительного ответа, Полина кидает в сумку оба фотоаппарата и смывается в неизвестном науке направлении.


ГЛАВА ПЕРВАЯ, в которой появляются музыканты, в Шурике исчезает хот-дог, а человек-бутерброд познаёт Суть.


...Что неизвестно науке, то знаю я. Законы природы. Поэтому маршрут был намечен заранее. Все пути сегодня вели в клуб "Релакс", что в Москве на Пролетарской. Привычно влив в себя энергетик, погружаюсь в ненавистную субботнюю подземку. Чёрт бы драл это метро. Днём в субботу - толпа людей. "В релакс едут!" - очень самонадеянно и оптимистично пошутил Димоний, присоединившийся по дороге и влачащий на себе помимо гитары некий подозрительного вида чемодачик ("ядерный" - констатировала я про себя)
Каждый уважающий себя москвич знает, что на станции метро Пролетарская есть всё. Или почти всё. По крайней мере, Ричи с женой Леной и Шурик там точно были. Не было там только одного - Дяди Джо. В отместку хотели было уйти без него в другой клуб, но сжалились и просто вышли перекурить на свежий воздух.
На свежем воздухе было совсем уж свежо, порывистый ветер концептуально носил пакеты-майки и обрывки газет. Между пакетами бодро сыпал мартовский снежок. Из глубин подземного перехода показался знакомый силуэт Джо. С противоположной стороны - незнакомый квадратный товарищ. Квадратный, оказавшийся "человеком-бутербродом" с рекламой какой-то виагры-подагры-рюмочной-нотариальной оказался не очень трезв, весьма неадекватен и довольно назойлив.
>>>>>
- Здравствуйте, добры молодцы! - на удивление унылым голосом начал он, проигнорировав двух милых дам. - Вы, видать, музыканты заморские, то бишь. не наши, не пролетарские?..
- И тебе не хворать, мил человек! - слегка опешили "молодцы". - Да какие ж мы музыканты... Так, гитар напиздили и ходим.
- И что, реально так играете? В Норд-Осте вот прямо? За деньжищи немеряны? - не сдавался наш новый бутербродный друг.
- Конечно, играем. И балалайки есть, и бубны звонкие. С деньжищами похуже будет, но на гонорары не жалуемся - честно признались ребята.
- Так возьмите и меня с собою! Я и жнец, и на дуде тоже того...
Обнялись они, ушли вместе в закатные дали и никогда больше не расставались.
(альтернативная концовка номер раз)
>>>>>

Впереди нежным светом и румяным лицом продавщицы манила палатка с хот-догами и пивом. Я остановила свой выбор на пиве.
*ещё одна страница сгорела*(с) В Шурике исчез хот-дог.