Сезон туристический в разгаре. Дни наполнены горячим воздухом, шумом толпы. Дороги становятся главами книги, которую я читаю своим туристам. Мы становимся с ними то поломниками, то искателями приключений, то археологами, то историками. Мы рады лабиринту улочек и простору площадей. Благоговеем у святынь и фотографируем повсюду, забываем о времени, и надеемся приехать сюда ещё.. Мы дремлем на обратном пути, наспех обмениваемся адресами на прощание...
Неудевительно, что на статьи и рассказы у меня уже нет сил, эмоции и сюжеты расходуются без оглядки, пишу всё меньше и меньше. Эти размышления вылились в маленькое стихотворение:
В странном воздухе Иерусалима,
Где гуляет восторженный люд,
Растеряла слова, позабыла
Как они по страничкам бегут,
Позабыла, с трудом пробираясь
Через святость греховной реки.
Камни, молча собой восхищаясь,
Не дают написать ни строки.
Стены, книгами без названий,
Обступили, их всех не прочесть.
Просто дата, как заклинанье,
Просто имя, как добрая весть.
А потом на прощанье две строчки,
Что давно мне на память легли,
Сжаловь сердце, поставлены точки.
Можт это чужие стихи?
Для украшения поста картина Виктора Кинуса "Золотой Иерусалим"
