По небу летят утки.
Летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко.
Они же на Юг, знаю.
Они зимовать будут
В каком-нибудь там Чаде,
А я тут бумаг груду
Лопачу жратвы ради.
Их будут кормить дети,
Им будут махать руки,
Им солнце всегда светит.
Я к уткам хочу, суки!
Я к уткам хочу, гады!
Чтоб стала мечта былью!
Свободы хочу ради!
И чтоб за спиной крылья!
И чтоб вместо ног лапки,
И чтобы как все крякать
И чтоб не нужны тапки,
И чтоб нипочём слякоть!
И чтобы моя Нюся
(Она, как и я, утка)
Ушла б от меня к гусю,
А я бы страдал жутко.
И чтоб я летел, плача
В красивейший день, летом
И тут бы в меня, значит,
Предательски, влет, дуплетом.
Мой трупик несет Бобик,
Хозяин его хвалит,
Утятница мой гробик,
Стакан до краев налит.
В живот насуют яблок
И салом натрут шкурку
А после сожрут, падлы,
А после споют «Мурку»:
А после еще песню
Про то, как «летят утки».
Я так не хочу. Честно.
Мне даже чуть-чуть жутко.
Я лучше куплю водку,
Я лучше попью сутки,
Я знаю теперь четко:
Не надо мне быть уткой!
P.S. Все в жизни ужасно зыбко.
Хочу я быть, в общем, рыбкой!
© не знаю.
