Сердце не может за что-то полюбить. Оно знает, кого любит, и ты его не обманешь. Чем бы ты не привлекал его, чем бы не заманивал, оно всё равно останется при своём мнении. Иногда хочется, чтобы его просто вырвали из твоей груди, дабы оно не продолжало мучить тебя. Сам-то ты не хочешь любить, у тебя другие планы на будущее. Ты живёшь в прекрасном окружении, работаешь, развлекаешься… Есть конечно, свои, маленькие пороки, но они не значительны. Великое чувство любви. Сколько стихов и поэм посвящено этому чувству. Сколько пьес и картин создано. Сколько голов положено. Сколько жизней отдано?! А за что? За бездарное чувство, которое никогда тебе не повернётся лицом. С которым ты идёшь на протяжении всей своей жизни и спотыкаешься, оглядываясь, ничего ли ты не упустил по дороге своей судьбы. Думаешь, гадаешь. Время плывёт. Ты любишь и любишь. Тебя любят… но не те. Столько разочарований на протяжении всей жизни видишь, столько эксцессов. Сердце всё равно продолжает биться. Оно знает, когда ему надо прекратить своё биение, но ты об этом никогда не узнаешь заранее. Оно не скажет. Молча стучит себе, любит кого-то, и ждёт конца твоей жизни. Вот такое оно, сердце.