Официально.

                      Брат Помор, был в отъезде и прохлопал твой день рождения. Не пеняй. С праздником тебя. Желаю тебе, амбалу подмосковнуму, тепла и счастья. Побереги желудок, чтобы к моему приезду у тебя не появился запрет на потребление спиртных напитков.

Рукописное.

Какая злая ирония, что перед смертью мы стареем.Каждый день мы видим, как появляются новые морщинки, и зуб болит (пятый или шестой кандидат на удаление) и трещина появилась на ногте.Только порой, отвечая зеркалу на взгляд, мы понимаем, что нам уже не двадцать. И, черт возьми, уже не тридцать пять..

Я тут подумал - а что я смогу с собой взять? Что у меня останется с собой после смерти? Теория переселения такая призрачная, что я допускаю, что мы просто останемся бестелесным. Будем все видеть, слушать, чувствовать. Не сможем только ощутить. Не сможем проснуться оттого, что она осторожно и медленно поднимает голову, вытаскивая волосы из под твоей головы, не получится потрепать по холке свою кошку, пропустить сквозь пальцы шерсть. Не сможем прикоснуться к нагретым камням парапета. На небе не говорят о море, я думаю. На небе говорят о сексе. Оцените сейчас эту возможность погладить его по голове, пока он сидит, привалившись спиной к вашим коленям, на полу у дивана. Даже если и переселимся, уже не будет этой вот вашей руки. Не будет той женщины и мужчины. Все будет по другому. Другими руками.

[показать]

Мерлин.