Знаете, вот думала я думала и пришла к логичному умозаключению: а вообще нужно мне все это?
Буду как в какой-нибудь трагичной истории, разыгранной прямо по Стефану Цвейгу, все свое время отдавать тому, на что не стоило отдать и секунды. Вот я дура. Будто наркоман, который вдруг неожиданно понял, что слишком поздно, чтобы все бросать... уже миллионный раз себя спрашиваю: ну зачем, зачем я тогда проболталась? Жила бы спокойной жизнью. Тихо и беззаботно, воспринимала все как шутку, но не теперь, не теперь, когда одна уже почти съехала со своими "Не люблю" с катушек, а я... а я просто не хочу воспринимать все всерьез и насильно отталкиваю его. Вся моя проблема в том, что я боюсь, всего боюсь.
Да, пожалуй мне, нам, это не нужно.
"Мой ребенок умер, наш ребенок, теперь мне некого любить на всем белом свете, кроме тебя. Но кто ты для меня, ты, никогда не узнающий меня, проходящий мимо меня, как мимо прозрачной воды, наступающий на меня как на камень, ты, неизменно обрекающий меня на разлуку и вечное ожидание?"

Нет, нет, нет... просто забудьте. Я начиталась, наслушалась, накрутилась....