Хорошо.
В самом углу шкафа пылится его подарок на "мое еще не состоявшееся день рождение". На книжном шкафу лежит его "Уже почти прочитанная книга". Все это пылится, все это никому не нужно. Он везде оставил свой след: Небрежно загнутый уголок, небольшая почеркушка "Поздравляю", жирный след от бутерброда. Будто он был здесь когда-то давно-давно, еще в прошлой жизни, будто он только неделю назад не выводил круги на моем столе, будто еще неделю назад не говорил мне "Юль, ты такой классный друг", будто неделю назад он не обзывал моего брата "Малым" и будто не пытался нормально причесать меня, чтобы волосы не трепались (и почему все пытаются делать что-то с моими волосами?). Но все это дружба, да? Все это дружба... и вся та горечь тогда застряла в горле. Наверно, мы будем навсегда друзьями. Это как проклятье, честное слово... "друзьяяяяя".