[показать]
[показать]
- Ты - ведьма, - говорит он, поднимаясь с колен.
– Я давно догадывался, но сейчас у меня не осталось сомнений…
Из его уст это звучит как самый страшный приговор.
- И что? – тихо произношу я, стараясь разрядить обстано
- Просто мне повезло с наследственностью и кое-какими
навыками. Но, могу заявить, я самая порядочная из всех
известных мне ведьм!
Он не смотрит на меня, он упорно сверлит взглядом пол.
То самое место, на котором мы несколько часов назад
так любили дуг друга.
- И ты засушиваешь жаб, что бы варить из них свои снадобья? -
неожиданно спрашивает меня он.
- Не сушу я никого, чтобы быть ведьмой, это совсем необязательно!
Да и времени свободного у меня нет…
- А разве ты не можешь... наколдовать?
Ох, до чего же холодный и равнодушный у него голос!
Влюбленные мужчины таким тоном не разговаривают.
- Я могу наколдовать, только это не нужно. Магия - это не
игрушка, которой вертишь по своему усмотрению.
- Понятно.
Ничего тебе не понятно, любимый! И это обидней всего.
- Погладь себя по голове, - прошу его я.
- Зачем?!
- Ну, погладь. У тебя был шрам, у виска, помнишь?
Теперь его нет. Он растерянно ерошит волосы.
- Действительно... Это тоже магия?!
- В какой-то степени. Но в основном это умение чувствовать,
как и где болит. И туда направить исцеляющую силу.
Что же в этом такого страшного?
- Экстрасенсы - это мне понятно, даже гадалки - понятно,
но ведьма... Это уже слишком!
Он, наконец, решается посмотреть на меня, и в его взгляде
я нахожу что угодно, только не прежнюю любовь.
- А разве ты не перестанешь быть ведьмой? - спрашивает он.
- Ведь это для... тебя, меня, нашего… счастья.
- А разве ты не перестанешь, допустим, дышать? Для нашего
счастья? - вырывается у меня.
Я не хотела отвечать так. Сорвалось. И он понял.
- Прости меня. Но я должен уйти. Я не смогу жить с ведьмой.
Это не для меня.
И это все. Я молчу. Он поднимается и идет в коридор.
А я сижу, не в силах подняться… Как же так?! Он только что
был со мной, был моим... И - уходит?
"И рыцарь Тристан сказал той, что любила его больше, чем небо
и землю, что он не может быть с нею. Ибо его дорога - не ее дорога,
и грешно им быть вместе... И плакала Изольда, глядя на белые
паруса их корабля, и шептала: "Прощай, Тристан!" И все еще не
могла поверить, что он отказался от любви, которая только раз
дается Небом человеку..."
…Хорошая у нас была повесть, любимый... Жаль, что никто не
напишет роман про нас с тобой…
- Ты просто трус! - ору я на всю квартиру, колочу кулаками ни в
чем не повинное кресло. - Ты просто боишься любить! Ты и любить
не умеешь!
В ответ я слышу, как захлопывается входная дверь.
- Он ушел. Хочешь, я верну его? Сейчас же. Он в ногах у тебя
валяться будет… - нашептывает мне мой разум. - Ты можешь
установить канал и накрепко приворожить его к себе, или можешь
разорвать нить его жизни. Совсем. Он умрет быстро, даже не поняв,
что с ним произошло... Да сделай же ты хоть что-нибудь!
Ведьма ты или нет???
- Я отпускаю его на волю четырех ветров. Я благословляю его стать
счастливым. Я даю ему возможность никогда не стыдиться того,
что он сделал... Живи...
Слеза колючим кристалликом царапает веко, превращается в
маленькую капельку и стекает вниз по щеке. В пол. В никуда…
Иногда совсем не хочется колдовать…
Mescalina
[показать]
и |
|
|
|
|
|
|
|