Поняла, что поступила недальновидно, опубликовав текст стихотворения без анализа, без хотя бы нескольких слов о нём. Теперь некоторые считают поэта странным. :):):) Поэтому реабилитируюсь. :)

Первое. Когда у нас есть поэтический текст, следует разграничивать личность поэта - с его биографией, с его детьми, домами, долгами, жёнами бывшими и настоящими, с его творчеством - и лирического героя произведений этого же (или другого) поэта. Это не Макаров, а его лирический герой рассуждает рассуждения в этом тексте, который я для удобства ещё раз привожу ниже. :)

Второе. Этот текст глубок и ироничен одновременно. Ирония лежит на поверхности, её легко выхватить и улыбнуться. Это и упоминание смерти от консервов, которые, по-моему, уже давно не выпускаются, и постановка в один ряд гибели Солнца и герани, и, на первый взгляд, такая яркая декларация любви к себе. Но только на первый взгляд. Из этого плавно вытекает третье.

На самом деле, это стихотворение - большой жизненный урок. В жизни каждого из нас есть человек, который всегда рядом. Всегда. И всегда будет рядом. Никогда не предаст, никогда не разлюбит, всегда будет защищать, всегда поддержит, всегда будет любить. Этот человек у каждого должен быть номером один в жизни. Но редко кто осознаёт, что это - он сам. У каждого - он сам. Мамы часто ставят в центр своей жизни детей, влюблённый - своих партнёров, но в центре жизни у каждого на самом деле он сам. Стихотворение как раз об этом. Если точку самой большой ценности, мерила мира расположить вовне, в ребёнке, в супруге, в том, кто пока не встретился вовсе, то можно и умереть от такой любви. Гораздо здоровее осознать и принять собственную ценность, свою уникальность, неповторимость.

Но не зацикливаться на этом. :) Немного самоиронии - и вы в порядке. Как в порядке лирический герой этого стихотворения Андрея Макарова. :)

               ***

Он чистит чёрные ботинки

Колючей щёткой поутру.

И, глядя на его ужимки,

Я понимаю, что умру.

Но не от бомбы террориста,

И не от вируса в крови,

И не от "Завтрака туриста" -

Я умираю от любви.

Но мне не страшен мрак могилы.

Я муки радостно стерплю.

Лишь прошепчу: "Макаров, милый,

Мой ангел, я тебя люблю!"

Погаснет Солнце, стихнут воды,

Герань зачахнет на окне,

Умолкнут шумные народы,

А ты всё будешь дорог мне.

Как много их, чей ум продвинут,

А сердце стынет, не любя...

Я был, как и они, покинут,

Пока не встретил я - себя.

16 февраля 2009 года.