Дождь.Мелкий такой, который чувствуешь каждой клеточкой тела, даже если укутан с ног до головы.Ветер, который свистел так, что казалось, что он подпевает мелодии в моем плеере.И воздух такой сдавленный-сдавленный, будто не улица, а метро, при чем часиков в 6.Хотя было тогда далеко не 6.и не 7, не 8.Если не ошибаюсь, то на часах было около 12...
Киевская.Всем, думаю, приходилось бывать там.Так вот, на ступеньках главного входа сидел он.И судя по всему он там не просто сидел, но и жил.
Я никогда не останавливаю взгляд на этих людях, иногда, если есть куда положить давала немного денег.Мне будто стыдно перед ними.
А тут я остановилась.У него были волшебно добрые глаза.Как-то по детски прозвучало, но именно так и должно быть.
Его трясло от холода.
И не удивительно...На нем была надета старая дырявая футболка и подобие куртки, даже ветровки.
А рядом бегал щенок.Маленький совсем еще...И на нем был повязан шарф и по самый нос надета шапка.Чтоб не было холодно.
Это любовь.
А мы любим?нет, мы просто не умеем любить.Зато умеем говорить громкие слова, стихи писать, восторгаться.
А где чувства?Неужели в цветах и пустых комплиментах?
Неужели в зайках, малышках и пупсиках?
Фу, фу, фу

*хочется настоящего.Тошнит от фальша*