Где-то рядом, очень рядом промелькнул мой год, с которым я так и не разу не поделилась. Не знаю насколько это важно и что означает, что мне опять хочется писать. Задумчиво, как обычно непонятно для посторонних, а может и для близких тоже.
Это странно наверное, но я скучаю. Нет-нет, не по прошлому, настоящее воле меня устраивает, я скучаю наверное по маску. Вот недавно это поняла, прочитав еще одну его книгу. Я твердо обещала, что не буду впадать в подобный ситуации, не буду ускользать из реальности, но я была бы не я, если все-таки на какое то время это опять со мной произошло бы. И вот я тут, сижу перед экраном, распинаюсь о своих чувствах, и настал тот миг когда у меня сложно с собой.
Это вполне нормально, буду я часто себе это говорить, но по правде фиг его знает, что нормально а , что нет. Иногда я чувствую как будто я очень пуста, не в плане отношений, любимого человека, того что происходит, а самой себя. кто я ? что мне нравится? чего я хочу? почему у меня нету серьезных интересов, увлечений? что со мной не так? неужели я настолько пуста и черства? это и есть та самая взрослая жизнь? или это со мной что-то не так?
Столько вопросов а ответов то вообще нету.
Я подвешена в пустоте своих размышлений.
[700x393]