Весь день болела голова, дома таблеток не нашла. К вечеру вроде прошло. Но сосредоточится на тексте не могу никак. Начинаю писать, потом оказывается то надо проверить, это перечитать, так и не сдвигается никуда.

Придётся искать работу. Мама опять заболела, нужны будут деньги. И сил на книгу совсем не останется. Я бы забила и не стала искать, если б не дурацкая совесть. Хочется просто спокойно жить и писать, путешествовать и покупать себе всякие мелочи. 

Почему жизнь считает, что без неприятностей скучно? Не хочу работать. Не хочу искать работу. Не хочу даже думать на эту тему. Но предчувствие всей этой лажи не даёт сосредоточится на том, что для меня важно на самом деле.