Так долго будут кровоточить
Святые раны от любви…
Поверь, тебя любил я, очень, -
Но не люблю теперь, увы.

Не говори, что жить не будешь,
- Тогда… я знаю, я умру.
Ты снова выживешь… полюбишь…
Ты снова втянешься в игру

Лукавых и неясных взглядов,
Прозрачных жестов, странных слов,
Цветочно-пряничных обрядов…
Такой сюжет давно не нов,

Такой роман давно написан…
Ни звука больше – я уйду.
Но я по-прежнему зависим,
Когда в тяжелом, злом бреду,

Когда, как написал Булгаков,
Валится за полночь уж ночь,
- Я начинаю тихо плакать,
Себя не в силах превозмочь…

Когда постель – тюрьма навеки…
Когда я понял – я неправ…
Откуда в слабом человеке
Такой упрямый, буйный нрав?!

Какое, Бог мой, пресыщенье?..
Тебя нельзя испить до дна!
Но мне не вымолить прощенья…
И вряд ли ты сейчас одна…

- А я – один. И я не знаю,
Смогу ли снова с кем-то быть.
Прости меня, моя родная.

Мне не дано тебя забыть.