Так много можно рассказать, а я опять здесь мимолетом.. И про Мортена, где на концерте казалось, что сбываются твои самые сумасшедшие мечты, и ты летишь в машине с откидным верхом вдоль трассы в Калифорнии; и про тихие поскребывания нот, что медленно выплывают из под пальцев; и про целые симфонии, что исполняют птицы в половине шестого утра, а мои босые ноги вступают на холодные камни балкона. И говорить об этом можно вечно. А лучше просто думать, запивая их солнечным светом, растворенным в кружке малиново-мятного чая.

Происходит что-то совершенно особенное, но мне пока не осознать. Рисую какие-то странные пейзажи маслом, пачкая при этом любимую юбку; руки же утопают по локоть в желтой краске. Ругаюсь на эти плащи, что совершенно не радуют меня. И главное, не понять, что именно ищу, как это должно выглядеть? Пытаюсь представить, а перед глазами пейзажи - что ж такое..

Совершенно удивительно, но впервые за все время планы решили взять отпуск, и ничего не думается, не строится. Просто живется. Как птицам? :)