хотела убить в себе тоску. заглушить ее чем-то таким. важным. но потом с антресоли упала коробка, о которой я давно позабыла. оттуда полетели письма. их было так много. и все без адресов. и все одним почерком и внутри каждого все заканчивается на многоточие. а еще сегодня ветер мне принес записку: "я же говорил. не для тебя это высокое искусство, эта земная благодать"
так вот. смирение.