Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном - на что ей
Память моя? Что ей память моя?

"Отлично" у меня может быть только в уединение, в моральном, в отсутствии необходимости говорить с кем-то, общаться, вести беседу, в конце концов, показывать видимые эмоции. Сегодня, побродив без компании, порой я чувствовала себя дико счастливой, нет, конечно, я не хочу сказать, что в остальное время не чувствую себя оной. Просто, наверное, я отдаю все свои эмоции другим и мне ничего не остаётся. Возможно, так проявляется интровертность. Думаю, да, это именно это качество, когда ты наслаждаешься одиночеством, и в момент которого тебе объективно много лучше, надеяшься на то, чтобы лишний раз к тебе не подошли люди... Знаешь, что с дыханием, с первым сказаным звуком радость уйдёт, испарится, оставив глубокое опустощение( ведь радость или счастье были высоки), которое наполнится неприносящими радости, в это мгновенье, эмоциями. И уже надолго засядет внутри, потому что поделиться ты этим не с кем не можешь, ввиду того, что это слишком приватное ощущение... Хорошо только в тишине, остальное лишь фантики для окружающих....