Я люблю Кинга, его книги, его сюжеты, но признаться честно, он плохо на меня влияет.
Не своими отчасти слишком уж правдоподобными описаниями посмертной анатомии и различных омерзительных братьев наших меньших. Не своими историями про страхи и ужасы людей, среди людей, вокруг людей, внутри людей.
Вообще, если уж начистоту, я не считаю его книги страшными. Иногда противными, иногда затянутыми, но ни в коем случае не страшными. Я читал в своей жизни вещи, которые если честно, даже мой дедушка, стоически выдержавший времена СССР, перестройку и остальную чепуху после первых трёх страниц положил на тумбочку и сказал, что не будет это читать. Я и сам если честно собирался последовать его примеру, но как то не получилось. Я начинал, начинал не раз, но всегда я не доходил дальше второй главы, после чего закрывал и пытался заснуть как то так, что бы не видеть снов. Но что то во мне всё таки победило, и я прочитал ту книгу. После неё я не смог найти хоть одну, которая меня настолько бы пугала. Собственно и ту начав читать второй раз, я понял что и она уже не вызывает того страха, как раньше. Правда покупать я бы её никогда не стал бы.
Но Кинг что то со мной делает. Просто приходит понимание что всё не так. Не так как казалосьхотелось . Просто он не пугает. А ковыряется внутри вас выискивая какие то темные уголки, предчувствия, странные отзвуки паранойи, которая есть в каждом из нас. В большей или меньшей степени. И я начинаю понимать. Что да, ты действительно виноват в том что сделал. Что да, ты действительно прав, в своих наихудших ожиданиях. И что никогда не будет так как тебе хочется. Никогда вокруг тебя не будет одних и тех же людей, которых ты всегда рад видеть, и которым ты никогда не позволишь себе причинить какой либо вред. Никогда ты не сможешь стать героем, будучи неудачником. Стать кем то, будучи никем.