С младенческого крика, до самого «прости»,
Таинственную книгу слагаем по пути.
Теснятся чьи-то лица за каждою строкой…
Мы черкаем страницы бестрепетной рукой.
Мы веселы и правы, мы скачем напрямик…
Размашистые главы заносятся в дневник.
А если и помаркой испорчена строка –
Ни холодно, ни жарко нам с этого пока.
Успеем возвратиться, попридержать коней…
Подумаешь, страница! Их много в книге дней.
Что гоже, что негоже и кто кому должник?
Когда-нибудь попозже исправим черновик…

… Но поздно, милый, поздно, не отыскать мостов.
И делается грозным шуршание листов.
Обиженные люди, забытые долги…
Поправлено не будет в минувшем ни строки.
Кому мы, обещая, солгали без стыда,
Уходят не прощаясь, уходят навсегда.
Кого мы оттолкнули, кого мы подвели…
Корявых загогулин напрасно не скобли.
Последняя страница покроет пухлый том,
И так же запоздало стирая слезы с глаз,
Как мы иных бывало, - Другие вспомнят нас.