Поток мыслей движется как облака: белые, светло-серые, серые, темные, черные. Они или стремительно летят, или неспешно парят, или почти останавливаются. Они могут быть маленькими, обрывочными, а могут быть огромными, великими и закрывать собой всё небо. Интересно, что затягивают небо чаще всего серые или темные облака, а не белые. Конечно, бывает и ясно, безоблачно.
Когда кто-нибудь спрашивает: «О чем думаешь?», а в ответ слышит искреннее: «Ни о чем». То не верит, говорит, что так не бывает, человек всегда о чем-то думает. Ну не вру я, не вру. В самом деле, так иногда бывает, нечасто, но бывает: совершенная «ясность» в голове – мыслей нет, поверхность озера разума и чувств зеркально гладкая, нет ни малейшей ряби. Нет, не верят.
Отношение к собственным мыслям может быть разным как и к облакам: любоваться ими, не обращать внимания, мельком бросить на них рассеянный взгляд, пристально разглядывать и внимательно изучать их, и т.д. и т.п. Но облака не подвластны нашей воле, они проплывают мимо нас, и мы не можем их остановить. Не так мысли, которые мы можем задержать, а можем и прогнать, если захотим...
«Перекур» в работе. Сижу, смотрю на облака, вид у меня отрешенный, не скажу задумчивый, скорее отсутствующий в этом суматошном мире. Рядом садится человек. Молчит. Курит. А потом начинает говорить. Говорить не мне и не себе. Просто говорить. Я для него не существую. Как позже я понял из его слов, для него вообще ничего и никого уже не существовало, да и он сам для себя не существовал.
О чем он говорил?
О себе. О том, как он… потерял себя. Как он перестал существовать. Как он исчез. Если кратко: жизнь кончилась, а тело движется не понятно куда, зачем, почему. А если подробнее: офицер, которого уволили из армии раньше, чем он предполагал, брошен женой, предан друзьями, обманут и выгнан родственниками, уволен с работы, и далее темная полоса жизни всё более темнеет и становится черной. Всё. Точка. Тупик. Зачем, как, для чего дальше жить? Ответа нет. И вдруг «озарение». Внутренний голос подсказывает замечательный выход из тупика жизни, указывает путь к простору и свободе от всех бед. Но крюк, на котором висела люстра, вырвался под тяжестью его тела; дважды обрывалась веревка; на чердаке девятиэтажного дома он встретил ЖЭКовцев, которые не пустили его на крышу. Ящик коньяка, ящик(!), 12 бутылок одну, за другой он вливает в себя, садится за руль своей «девятки» и летит по трассе, выезжает на встречную перед фурой. И… ничего. Фура тормозит, а «девятка» глохнет и останавливается, по неизвестной никому причине в четырех метрах от фуры. Не выйти человеку из тупика жизни на простор. Апатия. Пустота. Бессмысленность. Черные тучи тяжелых мыслей. И полная беспросветность.
Я подал голос. А он, не обращая внимания на меня, встал и ушел. Хотел с ним поговорить, а он этого не хотел. Сел в машину и уехал.
Зачем он все это говорил? Зачем я все это услышал? Куда он уехал? И доехал ли?
Облака. Облака все плывут и плывут, не обращая на нас внимания. Мы слишком низко находимся для них, и мы слишком мелкие, чтобы удостоиться их внимания. А зачем нам их внимание? Мы и без него проживем. Или не проживем?..