Горит наш клен, посаженный весною,
Прощальным светом золотого дня.
А ветер листья рвет над головою
И дышит холодом морозного огня.
Еще тепло, и ярко солнце светит,
А на земле блестит ковер листвы.
Пройдет неделя, две, и снег озябший
Накроет холодом его, увы...
Но будто снег и ветер презирая,
В последней битве догорает клен.
И золото листвы на землю осыпая,
Прощальный отсвет лета дарит он.
[464x166]