Знаешь, а у нее стали волосы практически как у меня.
И в этой дурной компании ей, как и мне, рады..
Она любит лазать по крышам, она любит искры огня,
Ее любит дым, звезды тают от ее взгляда,
Когда она смотрит с крыши на небо и, может быть, на меня.

Знаешь, а ведь она теперь тоже пишет какие-то там стихи.
Прячет их в книгах, стирает и забывает влёт..
Говорит - ну и что, что плохи (кстати, не так уж плохи),
Я пишу не для вас, а для тех, кто непременно поймет,
(Или, что чаще, поленится понимать - им это не с руки),

Знаешь, а ее голос от чертовых "Dunhill" почти что не сел.
Все также, как соловей, барды и рок-н-ролл;
Она идет вечером - с дрожью от скуки - маньяков маня к себе;
Они садятся с ней выпить и тихо сползают под стол -
А она, ближе к утру, идет к тем, кто еще не пел.

Знаешь, а ведь она тебя любит - наверное, так же, как я -
Немного несмело, волосы за ухо нервно убрав..
Да-да, те самые русые, цвета спелого янтаря,
Иногда в хвостик, никогда в косы, и летом - с запахом трав.. -
Словом, девочка-солнце на снежной проседи января..

Я смахну со ступенек пыль (засекай - через час пойдет снег),
Подброшу на радио пару хороших песен - пускай слушает..
Знаешь, все сходится. Если захочешь, бери ты ее себе,
Она тебе будет самая-самая, лучшая-лучшая...
А я там, на небе, закрою дверь и тихо вздохну во сне.