Втирая мысли в стол, ищешь идей,
Наполненных бесценным смыслом,
Нет больше здесь простых путей,
Постигнуть истину столь быстро.

Года идут, приходит опыт,
Уходит время юных лет,
Ты уже видишь чьи-то тропы,
Находишь свой счастливый след.

Все кажется таким привычным,
Все будто сделано тобой,
Все словно стало твоим личным,
И на душе теперь покой.


© Copyright: Максим Машин, 2010