За городом стоят новострои: хлипкие. Их тонкие стены продуваются северными ветрами, а сухая трава шелестит в поле. Безжизненно.
Скрипит старая качеля. Из пошарпанной парадной выходит девочка. Она уже пять лет каждый божий день выходит на улицу качаться на качеле. Таращится, шугается самого тихого шороха, за всю свою жизнь ни с кем не заговорила. Аутистка. И просто заброшенный ребенок.
Здесь, по закаулкам, среди новых построек, шатается шпана, маньяки, наркоманы и люди, потерявшие себя.
Из окна седьмого этажа незнакомого мне дома кто-то истерически кричит. Я редко здесь бываю. Семнадцатилетний психически нездоровый подросток орет из окна: "Живым не возьмёте", судорожно мотая головой. Стало не по себе.
В этом месте чувствуешь себя таким же заброшенным, как все эти люди. Подхожу к бетонному забору, перелажу и любуюсь закатом. По ходу, кроме нас никого здесь нет. Не люблю безлюдные места, это настараживает.
Поле, в котором дети каждую весну ищут норы ящериц, валяются в пыли и натыкаются на железные штыри, торчащие из земли, шприцы, брошенные неизвестно кем, блестит январьским снегом. Мы упали на белую перину. Отдышались.
Эхо криков отражалось от стен. Сюда я никогда не приду... Иногда кто-то выпадает из окна, но это бывает не чаще, чем раз в год. У заснеженной дороги бабка продаёт арбузы. Глухое звучание голосов. И мне не нравится эта тишина.

На Соборную площадь с утреца вышли художники. Они достали картины, а точнее, тонны напрасно потраченных красок, нанесенных на холст. Лишь изредка здесь можно встретить хоть что-нибудь, цепляющее глаз.
Порой мелькают неплохо выполненные акварельные пейзажи одесских подворотней и переулков, до боли мне знакомых. А иногда, интересные абстракции, привлекающие внимание.
Напротив церкви стоит столетний фонтан, а покругу - юные неформалы и несколько интересных, жмурящихся от солнца, мужчин. Они говорят спокойно, почти полушепотом, изучающий взгляд поглощает каждую деталь моей одежды: от свободной красной рубахи до черных ботинок, армейского фасона.Свободные люди.
Голуби едят с ладоней; туристы смеются и крошат хлеб. Вдалеке слышны песни кришноидов: "Hari Krishna, hari-hari..".
Молодые барабанщики на Греческой отбивают ритм, под который гудит молодежь в пестрых кедах.
Шпана в камуфляжных джинсах сидит по бардюрам, с гитарами, пьют пиво. Скейтеры - Колу. Трехлетние дети -воду из фонтанов.
Город живёт, и цветёт. В диком Зете, наверное, сегодня выступает Каханчик и его группа Love Makers.

По вечерам, а особенно летом, самое огромное скопление народа: говорят на всех возможных языках, помимо русского, английского, и итальянского. Туристов навалило... Прибыль велика в предыдущем сезоне у лоточников, продающих футболочки с надписью "I love Odessa".
Пляжи днем переполнены, гудят. И сотни человечков, озираясь по сторонам с фотоаппаратами, восхищаются нашим городом.Хотя, ничего особенного в нем и нет.

Мы редко собираем в хвост волосы и почти никогда не стрижемся. Нас не признают... Люди ничего не смыслят в искусстве. Мы - непризнанные творцы.
Вот настроишь в полумраке гитару, а я послушаю, как ты плачешь по своей мечте о большой сцене и переполненных залах. Но ты недостаточно целеустремленный. Хотя очень хороший парень и просто приятнейший человек.
Зачем тебе эта наркота? Нелегко дышать на этой Земле, без любви и признания?.. Понимаю, но ведь тебе оно, вроде и не нужно.
Как-то на трезвую голову ты пожалуешься друзьям на свою нелегкую жизнь. На прошлой неделе твой приятель попрашайничал в подземном переходе, в грязных джинсах и запутанной шевелюрой, ужасно фальшивил на ненастроенном инструменте.
Ты сядешь на бардюр, вздохнув. И ничего не сделая для своего счастья. Или думаешь, что если ты просто хороший парень, то счастье само с неба рухнет?.. Наверное, по сравнению с тобой я законченный материалист. Но жить то нужно.

Я,например, красиво пишу стихи. Но не считаю их достойными даже твоего внимания.
Наверное же ты, напротив, хочешь, чтобы твоя музыка звучала не только из соседнего подъезда? "Нет" - говоришь приятелю, задавшему такой вопрос. Но я бы не поверила такому как ты. Хоть мы совсем не знакомы.
В 80гг. одесский подпольный рок звучанием напоминал переодически сливающийся унитаз СССР производства. Но ностальгия попрежнему методично убивает меня. Прослушиваю старые раритетные записи.
Как бы хотелось вернуть то старое время, позырить на тех стариков... группа Игрушка.. Мама много рассказывала про бас-гитариста Вареника, с котором общалась в молодости. И, кажется, это было совсем недавно, но наверняка Валерка сейчас раздолбанный до ужаса. Пропал куда-то, возможно, его и нет в живых.

Сидя на коточках, в тесном подвальном помещении, где только маленькая сценка - единственный источник света, чувствуешь эту энергию единства, творчества, жизни. По вискам музыкантов стекает пот, душновато через полчаса становится в зале. Но это не мешает наслаждаться современными электрическими каверами на группу Кино. Как выступавшая молодая одесская группка называется, не помню. По моему, что-то вроде "Провинциальный андеграунд" ... Сыграли неплохо.


© Copyright: Алексия Личинаки, 2010