Музыкант играл на скрипке
В переулке на Арбате.
Он играл не Христа ради-
Скрипка пела о Любви.
В переулке на Арбате
Людям было не до скрипки:
Воз проблем, а время зыбко,
Что о нем не говори!
Он играл не денег ради-
У цветочниц торговавших
Слезы по щекам бежали ,
Оставляя мокрый след.
Скрипка плакала о счастье,
На мгновенье жизнь застыла,
Моцарт в ней царил ,а люди
Излучали добрый свет...
Музыкант играл на скрипке,
Замирал,смычку подвластен
Мир,в котором жаждал счастья
Всяк,не прятавший лица...
О великий чудотворец,
Что мне скрипка рассказала-
Есть у музыки начало-
Нет у музыки конца...


© Copyright: Светлана Гавраева, 2010