Я картонная, не трогай – я сломаюсь;

у меня в крови обнаружен алкоголь

вперемешку со страхом перед вечностью,

в моих венах пульсируют сладкие мечты о

красивой жизни.

Вот я пишу сюда, пишу. И душу изливаю. Только тут можно написать то, что не могу сказать в реальности. И жду, когда же станет легче. Когда наконец-то зажжется свет в конце тоннеля, дошла до конца, а впереди ещё один тоннель.

Я думала, что это поможет мне воссоздать себя, а не помогло. Я так искренне надеялась, что когда это прочтет Бог (потому что в усной форме до него не доходит), он обязательно попросит прощения за то, что игнорировал мои просьбы столь долгое время.

Каждый раз, нажимая на "новую запись" я мечтала, что откроется окошко: "Прости. Я обязательно исправлюсь". А ничего такого не было. Очередная запись, очередная страница, очередной новый дневник. И опять без ответа.

Мне бы забраться на Эверест и громко-громко закричать. О безвыходности. О недопонимании. О том, что я люблю жизнь, а та не отвечает взаимностью. О том, что я даже не могу дать определение счастью, потому что не знаю, чего действительно хочу. О том, что больше не могу спокойно смотреть на деградацию нашего поколения, но сама то ничего не делаю, дабы это изменить.

Мне бы рассказать кому-нибудь о себе, не боясь плохого отзыва. Мне бы обрести индивидуальность, засунуть многочисленных кумиров и добиться чего-то самой. Стать кумиром для других.

Мне бы летать.