Запись в автобусе:
Два метра. Два метра отделяют от прошлого. Протянуть руку, прикоснуться, убедиться, что правда…, но нет. Стоим обособленно. Мы с моим прошлым теперь чужие. Остановка, безликие люди, шум, гам, разговоры… Но их нет на самом деле. Я и прошлое, прошлое и я.
Те же кудри, зелёные глаза. Не чисто зелёного цвета, с коричневыми вкраплениями. Те же, да не те. Плещется на дне холод, пренебрежение. От того и подойти невозможно, и руку не протянешь, не заговоришь. А что произошло? Откуда холод? Просто стали чужими, просто стали прошлым друг друга. Просто так. Так получилось.
Два метра. Слишком большое расстояние для нас. Его не преодолеть. Никогда. И вроде бы должно быть всё равно. Но от чего-то больно.
Прошлое уехало. На автобусе. Два метра превратились в сто, двести, триста… И стало легче. Легче дышать и думать.
А может холод в его глазах был отражением моих?...