Она умела любить.
Любить как не любит ни одна женщина, любить поклоняясь, унижаясь, расслабляясь, прогибаясь. Любить возвышенной любовю, которая убивает своей ясностью слабых, и возвышает Богов. Тонкими руками обвивая шеи своих мужчин, она отдавалась полносью без остатка, в итоге разбиваясь о лож, измены и предательства. И кровь стекая по тонкой талии,обвивала ее нежны бедра, пульс... пульс тонкой нитью из года в год прокладывал линию, прочтя которую, тонкой струной звучала она-Ева.
Падала, разбивалась, и снова поднималась, шла она слепо к новому силуэту, видя в каждом то спасение, о котором грезила каждую ночь. Даже Ева умела плакать, плакать как ни плачет ни одно дитя. Задыхаясь от собственных слез, метаясь зверем по комнатам, из года в год, в ее глазах мерцала молния способная уничтожать. Уничтожать своей приземленностью, душить своим безмолвием.

Ева лгала многим, и даже самой себе. Играя миллион ролей и одну жизнь, она потеряла собственное лицо. Собирая собственную душу по каплям, Ева искала правду... "...Ту правду, которая многих губила,
Ту правду, которая мноих спасла,
Ту правду, которая боль приносила,
Ту правду которая рядом была..."