И сердце твое весит сейчас больше, чем все гири мира. И ты закрываешь лицо руками, закрываешь душу другими людьми, закрываешь мысли алкоголем, но разве может все это тебя спасти? Ты похож на обрывок скомканного листа, дрожащий, измятый, перекатывающийся на сильном ветру, но сохранивший память о том моменте, когда был целым, чистым или исписанным - неважно, нужным. И в голове твоей происходят ураганы, мысли то капают медленно, тягуче и мучительно, словно из протекающего крана, то несутся сумасшедшими вихрями, срывая рекламные объявления и плащи с прохожих. В этом нет  ничьей вины, кроме твоей, ты сам довел себя до полумертвого состояния, сам вшил себя в другого человека, сам допустил ошибку, сам оторвался, сам принял решение стать самостоятельным и свободным, забыл только, что - лоскутом. Я не знаю, чем мне закрыть пустоту внутри. Я не страдаю, почти не плачу, почти не могу думать о происходящем и своих чувствах, почти не переживаю, как ты там и с кем, почти не жалею о свершившемся, почти не перебираю, как бы все могло сложиться, если бы не наша общая глупость, если бы не разговоры о ни о чем, за которыми я прятал свои чувства, а ты прятал тотальное безразличие ко всему миру. Я почти пережил все эти терзания, свои мысли и рефлексию. Наверное, я уже почти не люблю тебя. Но я ни на секунду не забываю, что я - оторванный кусок, шрам на коже, смятый лист. Кто угодно, но не полноценный человек. Внутри меня - пусто.