12 августа. Покой неделим. И тишина. Они верны своему одиночеству.
. . .
Уединенно опавшие листья,
в книжном затишье зыбких годов,
неторопливо сюжет безмятежный,
пророчит безгласно, что меня ждет.

Пьяная алчность в вязкой дремоте,
и подоконника пыльный пробел,
жабы поют за окном на болоте,
скоро и мой потаенный предел.

В БАРЕ здравствовал седьмой день недели - субботу.
13 августа. Вариабельность судьбы. Мы всегда стоим на распутье: между чашкой чая и дальней дорогой. Человеческая природа - двулична. И это в норме. При большем дроблении она больна.
...Кто-то медленно распускает мой любимый шерстяной свитер. Сверху вниз, петля за петлей. И оттого исключительно хулиганский загар на том месте, где джентельмены носят галстук. Слишком манерно!
Птица вразумления слетела с моих ветвей... интегрирует забор.
Сойду с пути на обочину дороги. Побуду в разряженном пространстве. Здесь стадия заполнения, стадия вздоха.
. . .
Зеленою кучей
лежу у дороги,
в ухабе судьбы.

И редкие путники
мимо проходят,
кто взглянет на кучу,
с дороги сойдет.

14 августа. К двадцатилетию своей профессиональной деятельности затеял публицистический очерк. Эта работа, надеюсь, подвигнет меня угомонить возлияния и заново переосмыслить трансперсональный опыт.

продолжение следует