Через дорогу от старого четырехэтажного здания из красного кирпича на остановке сидела девушка. Прижимая к груди большую желтую сумку, она пыталась согреть дыханием руки, сжатые в кулаки. Взгляд метается по непривычно пустым дорогам.
Все не так. И эта теплая зима. Этот мокрый снег, облепивший ее ресницы. Эта слякоть под ногами, промочившая ее сапожки. В голове крутятся воспоминания о совсем другой Москве: заснеженной, всей в огнях, с огромными снежинками, тихо таявшими на ее, еще тогда детской, ладони. И снова прогремел Новый год, снова огни, но все не то.
Она сидит и ждет. Ждет встречи. Уехала из дома, разругавшись со всеми, потому что ехала к нему. К самому дорогому, самому нужному человеку. И пусть после расставания прошло всего два месяца. Эти два месяца, проведенные в одиночестве, в мыслях о нем, были как в тумане. И все радостное казалось без него лишь слабым подобием настоящего счастья.
И вот она здесь. Ждет. Уже второй час на улице - зал весь забит другими посетителями. А его нет. Увезли. Когда будет - никто не знает. Но она ждет.
Встала. Не замечая редких прохожих, идет в парк. Едва смотрит на информационные стенды. Кто и для чего сделал этот парк - не важно. Просто холодно. Очень холодно. Надо двигаться.
А под шубку задувает январский ветер. Дыхание уже не кажется теплым, оно иголками врезается в кожу, до боли разрывая синие пальцы. Но мыслями она старается заглушить все чувства эти. Она вспоминает лето. Теплый дождь. Как она танцевала под ним. Ночные посиделки на лавочке в старом парке под липами. Разговоры до утра. Сплетни соседей, что смешили всех их друзей. Свадьбу друга. Редкие взгляды любовников. Редкие, но такие дорогие сердцу поездки к нему. Поездом. Она любит поезда. Есть что-то в этом романтическое. И с такими мыслями она проходит мимо деревьев, как будто засахаренных, мимо чуть скованной льдом речушки. Тишина. Пустота. Лишь в наушниках песня про снег.
На выходе из парка дрожащими пальцами она пытается прикурить, но руки совсем не слушаются. Взгляд застывает на больших буквах: «Лефортово». И мысли, что ей еще повезло, что все-таки рядом и есть возможности.
Так же медленно возвращается к части, мимо проходят шинели, и сердце замирает: а вдруг? Но нет. И снова взгляд падает в утоптанный, чуть грязный снег. А мысли наворачивают новый круг. В сумке шоколадки и сигареты - именно то, что ему не хватает. Она все бы ему отдала, ничего не жалко.
Парень у входа смотрит на нее сочувствующими глазами – уже пять часов как на морозе. А она лишь утухшим, но полным надежды и волнения голосом шепчет: «Ну, как?». А в ответ лишь качанье головой. И снова она идет на остановку, смотреть на дороги, на погружающуюся в вечер Москву, на новогодние огни.
«Заходи скорее, сейчас будет».
Шепот в углу, крепкие объятия, ее дыхание на его плече, его сильные руки, тихая его улыбка в прядях ее волос.
Лишь час, пролетевший словно мгновение.
Она идет по улице, и ее улыбка сверкает ярче всех огней Москвы. Ее взгляд заставляет хмурых прохожих улыбаться в ответ. И совсем не важно, что пальцы совсем не шевелятся, что ноги намокли, и горло уже простужено. Она летит. Летит по этим темным улицам ее любимого города. И не важно, что впереди еще долгие месяцы разлуки. В ее сердце живет любовь, и значит, все будет хорошо.



Что может разрушить ревность...