Когда, выходя из автобуса, впервые увидел необъятные воды, то упал в обморок. Скромный пузырёк нашатыря глаза вернул на место.

Первое, что спросил: «Это что?»

-Это чёрное море, сынок.

-В честь кого оно чёрное такое?

-В честь Пушкина конечно.

До Коктебеля так и думал. Столица русской поэзии добавила красок морю Пушкина: появился полдень Волошина, берега Цветаевой, миндальная горечь Мандельштама.

По возрасту старше Пушкина ровно в два раза, живу на берегу его моря. Когда приезжие тыча пальцем спрашивают: «Это что?»

Отвечаю: «Если в Вас есть хотя бы одно гусиное перо, оно ответит.»