я никогда не умел писать о простом. да, и не пытался кажется..
мне обязательно нужны витьеватые чувства и ощущения, как плющ.
такие же вездесущные, покрывающие, обвивающие, сжимающие, узорчатые, приклеенные к стенам нутра и выходящие только своими листами наружу.
я ничего не имею против простоты. иногда даже люблю её больше, чем что-либо ещё.
но в сложностях своя особая красота...и эта красота индивидуальна и неповторима, как узор калейдоскопа...или рисунок мороза на стёклах.
природа не проста, например...сколько в ней всего...
так почему же человеку нужно стремиться непременно к простоте?