я дикарь в своей берлоге.
без зомбоящика и паутины.
с кучей неизвестных фильмов, с комп. играми, книгами по психологии и другими книгами.
при повторных приступах боли внутри я стал как мантру шептать фразу "я люблю тебя".
обращённую то ли к жизни, то ли к Ней, то ли к самому себе, то ли к боли, то ли к миру, то ли к своему второму "я", которое как раз таки и пытается вырваться теперь уже самым паршивым болезненным образом.
приснилось, что мне прострелили грудь.
я стал снова чувствовать одиночество. оно скрипит, как дверь. тихо, но противно.
нет вдохновения для жизненных сил.
и не понятно мне.. что их у меня забирает.
отчасти я оброс плотным слоем кожи.
когда-то давно...я был без неё.
редкие истерики не передают вкуса яркости.
скорее какого-то отчаяния что ли.
недовольство. я, кажется, о реальности только имею представление...
но толком не знаю что это. и никогда не знал. если только догадывался...интуитивно.