На столе лежит она. Сигарилла, некрасивое название. King Edward , кажется так. Предупредили что очень лютая. Верю, верю, киваю с легкой улыбкой. В голове варится кофе, протираю подоконник. Полвека не сидел на подоконнике)..
Уютная тюрьма - моя комната. 2.5 метра на 3.5 метра. Просторная камера. Открываю окно и -10 с ветром залетают и запутываются в занавеске. Сажусь, закуриваю. Действительно, тяжелая штука, говорит правое легкое и я морщусь от ощущения того что могу закашлять. Глоток кофе смягчает это чувство и накатанная схема "затяжка - глоток" набирает обороты. За окном как обычно - проститутки на дороге, в ста метрах - ментовской стакан, под окном стоит чья то порше с уже скрученым значом. Улыбаюсь и роняю пепел ей на капот с высоты своего этажа. Не знаю попал ли, зрение не то чтобы видеть. Мне уже не холодно, мне уже хорошо. Не знаю что меня дерет сильнее изнутри, кофе или "король Эдвард", но горячо и приятно.
Напротив, в окне, чей то силуэт. Так забавно получается, что временами мы одновременно курим и переглядываемся с едва заметной улыбкой. Этакое беззвучное "хехе, куришь? ну кури, кури".
Последняя затяжка вровень с последним глотком. Редко такое бывает, обычно кофе остается. Наверное потому что сигарилла длиннее, отметил я и спрыгнул с подоконника в комнату.
Сигарилла. Нет, не нравится мне это слово.